<div dir="ltr">I think it's still there, the mystery. Perhaps more for us, the old ones. The smell of cabbage in the staircase of an apartment building, and the pictures it can conjure up ... not for you growing up in the suburbs or the country. There was an entire Uncle-Scrooge-Story about the smell of cabbage, really great, one of the first of Carl Barks, if I remember correctly. The Beagle Boys and an island were involved. Books without pictures can do it as well, of course, if not better. The medium should not be too hot. The cooler the better. <br>
</div><div class="gmail_extra"><br><br><div class="gmail_quote">2013/7/24 Rich <span dir="ltr"><<a href="mailto:richard.romeo@gmail.com" target="_blank">richard.romeo@gmail.com</a>></span><br><blockquote class="gmail_quote" style="margin:0 0 0 .8ex;border-left:1px #ccc solid;padding-left:1ex">
<div dir="auto"><div>With instant video, all consuming digital documentation, we are killing off our eventual and much needed longing for the past since we have such easy access to it.</div><div><br></div><div>Can anyone tell the difference between recent years? Everything is leveled. All those mysteries have become certainties, our despair.<br>
<br></div><div><div class="h5"><div><br>On Jul 24, 2013, at 3:42 AM, jochen stremmel <<a href="mailto:jstremmel@gmail.com" target="_blank">jstremmel@gmail.com</a>> wrote:<br><br></div><blockquote type="cite"><div><div dir="ltr">
Nearly everything.<br></div><div class="gmail_extra"><br><br><div class="gmail_quote">2013/7/23 Robert Mahnke <span dir="ltr"><<a href="mailto:rpmahnke@gmail.com" target="_blank">rpmahnke@gmail.com</a>></span><br>
<blockquote class="gmail_quote" style="margin:0 0 0 .8ex;border-left:1px #ccc solid;padding-left:1ex">Nostalgia was better then.<div><div><br><br><div class="gmail_quote">On Mon, Jul 22, 2013 at 5:22 AM, jochen stremmel <span dir="ltr"><<a href="mailto:jstremmel@gmail.com" target="_blank">jstremmel@gmail.com</a>></span> wrote:<br>


<blockquote class="gmail_quote" style="margin:0 0 0 .8ex;border-left:1px #ccc solid;padding-left:1ex"><div dir="ltr"><div>Stumbling over a short passage in a polit thriller from more than 40 years ago, I remembered a short thread here about the gentrification of SF (mildly put as memories like to do). Here is the paragraph:<br>



<br></div>I signed the bill, adding a 20 percent tip, which made the bellhop happy or at least less morose. After he left I mixed a drink and stood by the window gazing out over the city with its bridge in the background. It was one of those spectacularly fine days that San Francisco manages to come up with sometimes in early September: a few quiet clouds, an indulgent sun, and air so sparkling that you know somebody 's eventually going to bottle it. I stood there in my room on the seventeenth floor and sipped the scotch and stared out at what was once touted as America's favorite city. Maybe it still is. <br>



<br><br><div><br></div></div>
</blockquote></div><br>
</div></div></blockquote></div><br></div>
</div></blockquote></div></div></div></blockquote></div><br></div>