<div dir="ltr">Thanks, Jochen.  I did figure as much a bit later, but it's always good to be reassured.<br></div><div class="gmail_extra"><br><div class="gmail_quote">On Wed, Sep 2, 2015 at 3:54 AM, jochen stremmel <span dir="ltr"><<a href="mailto:jstremmel@gmail.com" target="_blank">jstremmel@gmail.com</a>></span> wrote:<br><blockquote class="gmail_quote" style="margin:0 0 0 .8ex;border-left:1px #ccc solid;padding-left:1ex"><div dir="ltr">Just a normal comb, the firths his teeth, running into chunks of island, I would say, not the strangest simile in Pynchon's store.<br></div><div class="HOEnZb"><div class="h5"><div class="gmail_extra"><br><div class="gmail_quote">2015-09-02 8:13 GMT+02:00 Mike Jing <span dir="ltr"><<a href="mailto:gravitys.rainbow.cn@gmail.com" target="_blank">gravitys.rainbow.cn@gmail.com</a>></span>:<br><blockquote class="gmail_quote" style="margin:0 0 0 .8ex;border-left:1px #ccc solid;padding-left:1ex"><div dir="ltr"><div>V634.27-38  . . . it is costing Rózsavölgyi an effort to stay in this shadowcorner. It is not, at all, his sort of place. For one thing, the rest of the room seems to be at more of a distance, as through the view-finder on a camera. And the walls—they don’t appear to be . . . well, solid, actually. They flow: a coarse, a viscous passage, rippling like a standing piece of silk or nylon, the color watery gray but now and then with a surprise island in the flow, some color absolutely foreign to this room: saffron spindles, palm-green ovals, magenta firths running comblike into jagged comicbook-orange chunks of island as the wounded fighter-plane circles, jettisons the tanks, then the silver canopy, sets the flaps to just above a stall, wheels up as the blue (suddenly, such a violent blue!) rushes in just before impact throttle closed uhhnnhh!<br><br></div>What kind of comb does it mean here in "comblike"?<br></div>
</blockquote></div><br></div>
</div></div></blockquote></div><br></div>