<div dir="ltr"><div>Indeed it is.<br><br></div>Thanks, Jochen and Mark.<br></div><div class="gmail_extra"><br><div class="gmail_quote">On Thu, Mar 3, 2016 at 8:21 AM, Mark Kohut <span dir="ltr"><<a href="mailto:mark.kohut@gmail.com" target="_blank">mark.kohut@gmail.com</a>></span> wrote:<br><blockquote class="gmail_quote" style="margin:0 0 0 .8ex;border-left:1px #ccc solid;padding-left:1ex"><div dir="ltr">And isn't this a sublime piece of writing, utterly sublime? <div><br></div><div>At Test Stand VII, the "holy place" of The Rocket and that image at once. </div></div><div class="HOEnZb"><div class="h5"><div class="gmail_extra"><br><div class="gmail_quote">On Thu, Mar 3, 2016 at 4:21 AM, Mike Jing <span dir="ltr"><<a href="mailto:gravitys.rainbow.cn@gmail.com" target="_blank">gravitys.rainbow.cn@gmail.com</a>></span> wrote:<br><blockquote class="gmail_quote" style="margin:0 0 0 .8ex;border-left:1px #ccc solid;padding-left:1ex"><div dir="ltr"><div><div>V725.1-19, P739.12-31   How did you feel about the old Rocket? Not now that it’s giving you job security, but back then—do you remember any more what it was like wheeling them out by hand, a dozen of you that morning, a guard of honor in the simple encounter of your bodies with its inertia . . . all your faces drowning in the same selfless look—the moires of personality softening, softening, each sweep of surf a little more out of focus till all has become subtle grades of cloud—all hatred, all love, wiped away for the short distance you had to push it over the winter berm, aging men in coatskirts flapping below your boottops, breaths in white spouts breaking turbulent as the waves behind you . . . . Where will you all go? What empires, what deserts? You caressed its body, brute, freezing through your gloves, here together without shame or reticence you twelve struggled, in love, on this Baltic shore—not Peenemünde perhaps, not official Peenemünde . . . but once, years ago . . . boys in white shirts and dark vests and caps . . . on some beach, a children’s resort, when we were younger . . . at Test Stand VII the image, at last, you couldn’t leave—the way the wind smelled salt and dying, the sound of winter surf, the premonition of rain you could feel at the back of your neck, stirring in the clipped hairs . . . . At Test Stand VII, the holy place.<br><br></div>I can't quite parse this sentence:<br><br> . . . at Test Stand VII the image, at last, you couldn’t leave—<br><br></div>How should it be read?<br></div>
</blockquote></div><br></div>
</div></div></blockquote></div><br></div>