<div dir="ltr"><p style="margin:6px 0px;color:rgb(20,24,35);font-family:helvetica,arial,sans-serif;font-size:14px;line-height:19px">"His mouth hung open like a hinge, his eyes were popping out of his head; he looked for all the world like a good-natured toad that had been hit with a rock. Have another drink? Sure! What was I saying? Oh yes . . . in the middle of the book I would explode. Why not? There were plenty of writers who could drag a thing out to the end without letting go of the reins; what we needed was a man, like myself for insta<span style="display:inline">nce, who didn’t give a fuck what happened. Dostoevski hadn’t gone quite far enough. I was for straight gibberish. One should go cuckoo! People have had enough of plot and character. Plot and character don’t make life. Life isn’t in the upper storey: life is here now, any time you say the word, any time you let rip. Life is four hundred and forty horsepower in a two-cylinder engine . ."</span></p><div style="display:inline;color:rgb(20,24,35);font-family:helvetica,arial,sans-serif;font-size:14px;line-height:19px"><p style="margin:0px 0px 6px">Miller, Henry (2007-12-01). Sexus: The Rosy Crucifixion I "</p></div></div>